Levantei da cama querendo escrever não sei o que, passei as últimas horas deitado ouvindo músicas que não deveria ouvir. É tão engraçado como eu me alto torturo e depois reclamo disso, acho que é porque isso é a única coisa que me mostra que estou vivo, dor, mas é a dor do que chamam de espírito. Não estou me cortando ou me arranhando, não estou usando outros artifícios para me mutilar fisicamente, só mentalmente.

    Mas eu não sei quais marcas são mais evidentes, se são as dos meus braços ou esses pensamentos que insistem em vir sempre que acho que estou "superando" isso. Meus pensamentos poderiam ser apenas meus (e geralmente são), mas todos notam que algo está errado (e eu quase sempre estou errado, triste e pra baixo) e ai começa aquela coisa chata que é ver eles tentando me "ajudar" sendo que mal sabem eles que muitos deles fazem parte de meus problemas, não por culpa deles (pelo menos a maioria), mas sim por culpa minha. Há tempos cheguei a conclusão de que o culpado disso tudo sou eu.